Sorghvliet

Gisteravond was ik op de Mets, kort voor metselaars. Er waren geen metselaars. Ik kreeg accuut heimwee naar de Drentse boeren waar ik jaren tussen heb gewoond. Die zeiden ook niets, maar hadden daar niet zoveel woorden voor nodig.

Er was iemand die iets opmerkte over mijn onvolprezen school en daarbij sprak van het Sorghvliet. Ik lachte beleefd maar mijn arme ziel kreeg accuut een steekje in de zij. Ik denk dat mijn ziel een gevoelig miltje heeft, maar misschien komt dat omdat Maurits maar steeds bier bleef halen.

Ik werk op Sorghvliet, desnoods op Gymnasium Sorghvliet. Ik ben toch ook niet de Frank. De Blaak dat wel, maar dat is iets heel anders. We zijn het Barlaeus niet!