Zondagmorgen

Het is heel stil in huis als ik wakker word. De klok zegt half acht, dus is het in mijn lijf al half negen. Ik wil er uit, letterlijk. De straten van Dalston zijn verlaten. Een grijze eekhoorn steekt ijlings de straat over en verbergt zich in het struweel rond een grote bakstenen kerk. Morning Service om half elf. Londen slaapt uit.

In Ridley Road zijn de voorbereidingen voor de zondagsmarkt nog nauwelijks begonnen. Een enkele slager schrobt zijn stoep. Een oudere man van Caribische afkomst voert duiven. Breed grijnzend gooit hij het voer hoog de lucht in. Ik gebaar naar mijn camera, mag het? Hij knikt opgetogen en maakt zijn gebaren nog groter.

In Kingsland High Street is een Newsagent open. Ik koop de Observer, de Guardian op zondag. Van het dikke pak ga ik minder dan drie procent echt lezen. Thuisgekomen, waar alles nog in diepe rust is, zet ik thee en pak eerst de krant van gisteren. Geert Wilders heeft een kwart van pagina tien, inclusief grote foto, maar verder ontbreekt het vaderland volledig. Dirk wie zegt u?